应。
    他忽然想起，那些日子他们曾质疑过的事：
    “我们真的能做出什么吗？”
    “我们不懂剧情，不懂电影，不懂文学。”
    “我们只懂代码。”
    可如今，那些最懂剧情、最懂文字、最懂镜头的人，都在说：
    “你们懂的，是人。”
    陆羽笑了，轻轻低语：
    “谢谢你们。”
    “我们，一起写完了这场游戏。”
    夜色如墨，城市的楼群在远处勾绘出锯齿状的天际线。
    陆羽独自坐在工作室的天台上。身边放着一杯已经冷掉的铁观音，夜风卷起他薄薄的风衣衣角，像素般凌乱。
    他的手机屏幕还亮着，是刚刚结束的对话记录。
    【陈望】：
    “纪录片的拍摄计划，我会发你一份初稿。”
    “你们团队的故事，值得被记录下来。”
    陆羽合上手机，望着城市灯火，久久无言。
    他不知道，从何时起，他们这群写代码、画像素、调语音、修bug、靠五块钱泡面过日子的“游戏人”，变成了导演们口中的“叙事革命者”。
    但他隐约明白了一件事：
    某些作品，一旦被创造出来，它就不再只属于创作者。
    它属于每个看懂它的人——无论他是玩家，导演，作家，抑或曾经只是一个在深夜独自哭泣的人。
    第二天清晨，豆瓣阅读首页推送了一篇长文。
    作者是当代知名小说家、鲁迅文学奖得主郁青禾。
    文章标题令人震撼：
    《游戏是废墟中绽放的玫瑰——致的创作者们》
    正文节选：
    “我在凌晨三点通关这款游戏，随后便整夜无眠。
    不是因为它感人，而是因为它真实。
    ‘你可以不玩。’这是它最常说的一句话。
    可它却让我不舍得离开。
    ——这是一种比‘强迫’更深层的情感逻辑，是‘理解’。
    它不强迫你留下，而是让你愿意不走。”
    文章在短短六小时内突破十万点赞，评论区爆满：
    【“郁青禾都为它写散文了，我还有什么理由不玩？”】
    【“如果游戏能写进文学史，那一定是这一部。”】
    与此同时，国内最顶尖的舞台剧团“木石计划”，也发布了一则官宣公告。
    “我们将与《不要玩这个游戏》开发团队合作，制作国内首部‘像素结构式叙事话剧’。”
    “演出将采用非连续舞台结构，结合现场观众选择互动，模拟游戏中的‘退出/继续’机制。”
    “演出期间，演员可能随时‘停止表演’，观众将决定是否继续推进。”
    陆羽收到这个提案时，整个人都愣住了。
    他没想到，自己写下的那些代码逻辑、分支剧情、并不华丽的对白，竟能成为一台话剧的“骨架”。
    工作人员阿鹿拿着打印稿，眼中发红：“我们已经把玩家变成了编剧。”
    林臻低声吐槽：“我就知道我们最终会被拉去演戏。”
    但没人笑。
    因为他们都知道，那不是调侃。
    那是敬意。
    在这之后，文化界的惊喜接踵而至。
    九龙著名导演、金像奖终身成就获得者钟启明在《东方艺术评论》发文：
    “这是我第一次为一款游戏写影评。”
    “游戏中的旁白，是我这辈子见过最成熟的‘视角处理’。”
    “他不主导剧情，却主导情绪。他不是上帝视角，而是‘失语者的耳语’。”
    “这不是游戏编剧的胜利，是现代叙事结构一次里程碑式的跃进。”
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