城外，钟山余脉，一处荒无人烟的乱葬岗。
这里，是孤魂野鬼的归宿，四下里，野草凄凄，怪石嶙峋，偶有几只乌鸦，落在枯死的树杈上，发出令人心烦的、沙哑的叫声。
齐司裳选了一处背风的、向阳的山坡。
他放下木板，脱去那身儒衫，只着一件单薄的内衬，挥起了铁锹。
一锹，一锹，又一锹。
他挖得很慢，很用力。那坚硬的、混杂着石块的黄土地，在他的铁锹下，被一点点地，顽固地，翻开。汗水，顺着他的额角，滑落，滴入泥土之中，转瞬不见。
他像一个最虔诚的信徒，在用一种最古老的、最原始的方式，举行一场告别的仪式。
他埋葬的，是他的兄弟，是他兄弟的妻儿。
他埋葬的，也是他自己。
那个在静心斋里抄了六年《南华真经》的、企图与世无争的“齐先生”。
那个在捕鱼儿海外，一式“瀚海龙吟”，气吞万里的“大明军中第一高手”。
那个曾经天真地以为，只要自己退得够远，藏得够深，便能躲开这世间所有风雨的，天真的傻子。
“惊天，”他喃喃自语，声音被风吹得支离破碎，“你总说我，归隐了几年，胆子越来越小。你错了……不是我胆子小，是我看得太清楚。”
“我看得清楚，那龙椅之上，坐着的，究竟是怎样一个人。他可以与你共患难，却绝不能与你共富贵。他可以容忍一头为他看家护院的猛虎，却绝不能容忍一头，不受他掌控的、能自己开山立柜的，百兽之王。”
“这天下，是他的棋盘。你我，皆是棋子。棋子，就该有棋子的觉悟。可你……偏偏要做那个，想要跳出棋盘的棋子。所以，你死了。”
“我……也错了。”
他的声音里，没有了悲伤，只剩下一种……冰冷的、彻骨的平静。
“我不该劝你忍。我不该与你论势。我该做的，是拔出我的剑，站在你身前，将所有伸向你的刀，一一斩断。”
“如今，说什么，都晚了。”
三座小小的、孤零零的土坟，终于堆起。
齐司裳将那块榆木板，插在了最中间那座坟前。
一块无字的墓碑。
他静静地，在坟前，站了很久，很久。从日上三竿，站到夕阳西斜。
晚霞，如血。
将他的身影，和他身后那三座孤坟，都染上了一层凄厉的、悲壮的绛红色。
他终于动了。
他缓缓地，抬起右手，握住了腰间。
那里，系着一柄剑。
一柄藏于革鞘之中的软剑。剑鞘朴素，剑柄温润，六年光阴，他日日佩戴，时时擦拭，却从未真正让它，重见天日。
此剑，名曰「洗心」。
洗去沙场的血腥，洗去朝堂的浮华，也洗去心中的杀伐之念。
何其讽刺。
他握住剑柄，缓缓地，一寸一寸地，将那薄如蝉翼的剑身，从鞘中，拔出。
“嗡——”
一声轻微的、却仿佛能穿透人灵魂的龙吟，在寂静的荒山之上，嗡然响起！
剑身，在夕阳的最后一抹余晖下，反射出一道清冷如秋水的、令人心悸的寒光。
六年了。
这柄「洗心」剑，终于，再次尝到了风的味道。
主人的心境，已与六年前，截然不同。
那一日，他拔剑，是为了“藏”。
今日，他拔剑，是为了——“杀”！
他左手持剑，右手并指如刀，没有半分犹豫，重重地，在自己左手的掌心，划过！
“嗤！”
血，涌了出来。
滚烫的、鲜红的血。
他扔掉长剑，任由其插在身前的泥土里，兀自震颤不休。
他走到那块无字的墓碑前，缓缓地，跪下。
他伸出那只血流如注的左手，用自己的指，用自己滚烫的、充满了无尽悔恨与滔天杀意的血，在那粗糙的、冰冷的木板上，一笔，一划地，书写起来。
他写得很慢，很用力。
仿佛要将自己全部的生命、全部的灵魂，都灌注于这个字中。
那是一个字。
一个狰狞、扭曲，充满了血腥与决绝的——
渊。
字成。
血，亦流尽。
齐司裳抬起头，望着那块被自己用血染红的墓碑，那双古井无波的眸子里，再无半分儒雅与沉静。
只剩下，一片无边无际的、比这暮色更深沉、比这孤坟更冰冷的……深渊。
锦衣卫北镇抚司的大堂，从未有过如此热闹的时候。
卧虎庄的冲天火光尚未完全熄灭，那三百多颗“撼山门”叛逆的人头，也才刚刚被装车运往北城门，一场庆功的盛宴，便已在韩渊这位新晋功臣的授意下，迫不及待地张罗开来。
大堂之内，灯火通明，亮如白昼。平日里那股阴森肃杀之气，被暂且驱散，取而代之的，是浓烈的酒气，是烤