煤油炉上的铁锅咕嘟作响，稀饭的白气顺着斑驳的墙面上爬，像一层薄雾在无声地游走。
老秦坐在木凳上，膝盖压着那本泛黄的皮革笔记本，指节因常年握扫帚而变形，此刻却异常稳定地翻过一页页拓印的鞋印。
三年来，每一个深夜，他都蹲在b区七号炉外，用炭粉、胶纸和相机记录下那些不该出现在这里的脚印。
七组。
全部与市局通报中“灯奴”成员的鞋底纹路吻合。
更深的是，它们出现的时间规律——每逢初三、十七，子时三刻前后，总有两人同行，步伐急促，鞋跟磨损偏左，像是拖着重物。
而他们停留的位置，从不登记，也不走正门。
老秦颤抖着掏出手机，对准其中一组清晰的拓片准备拍照上传。
董岚昨晚给了他一个加密通道，说只要发现异常，立刻传图。
可就在他按下快门的瞬间，屏幕骤然一黑。
信号断了。
他猛地抬头，窗外雨幕如织，灰蒙蒙的天压得极低，殡仪馆后巷的铁门缓缓被推开，一辆无牌皮卡悄无声息地滑入，轮胎碾过积水，没有溅起太大声响，却让老秦的脊背瞬间绷紧。
车门打开，一人下车，穿黑色雨衣，帽檐压得很低，手中提着一个锈迹斑斑的铁盒——正是昨晚留下的那个。
老秦迅速将笔记本塞进炉膛角落的暗格，动作熟练得如同演练过千百遍。
他抓起扫帚，装作清理门槛，眼角余光死死盯着那道身影。
那人没进主楼，而是径直走向后院冰库方向，脚步沉稳，路线熟稔得不像外人。
“他们有内应。”老秦咬紧牙关，喉结滚动。
他不敢追，也不敢喊。
他知道，自己只是个守夜人，活到今天，靠的是沉默和记忆。
可现在，记忆成了刀，而刀正抵在喉咙上。
八点零五分，市局临时指挥车。
董岚盯着平板上断续跳出来的几张图片残帧——模糊的鞋印、一段编号、还有半行手写字迹。
信号中断前的最后一帧，是“b区7号炉”外墙的刻痕，形似一盏歪斜的渔火。
她立刻调取殡仪馆周边三个月的监控与清运记录，指尖在屏幕上快速滑动。
垃圾车、殡仪车、家属接送车……一切看似正常。
直到她发现：每周三凌晨两点十五分，一辆标有“江城殡仪服务公司”的厢式货车都会驶入后巷，装载一个超规尺寸的冰柜，申报品类写着“防腐耗材”。
但殡仪馆并无遗体长期冷藏业务。
她将数据打包，加密发送给苏晚。不到三分钟，回复传来。
【《江城灯俗考》旁注第三页，夹批：“三更送灯，寒柜承魂——非葬也，乃渡。”】
董岚瞳孔微缩。
“送灯”是仪式，“承魂”是伪装，“渡”才是真相——这不是运送尸体，是在转移“灯奴”。
冰柜恒温，足以维持孩童生命体征数小时，足够从殡仪馆运往市郊某处隐秘中转站。
她立刻拨通宋昭电话，无人接听。
再查定位，发现他已离开驻地，终端最后信号消失在城北老工业区边缘。
“他去那儿了……”董岚低声自语，手指重重敲在桌面上，“他知道什么我没看到的东西。”
九点十七分，废弃冷库外围。
雨水顺着锈蚀的排水管滴落，宋昭伏在沟渠边缘，战术手套紧贴地面，掌心压着一枚打火机——阿强遗物中唯一未被销毁的私人物品。
他曾用它点燃过渔灯会的油灯，在那场献祭般的仪式里。
宋昭闭眼，指尖缓缓抚过金属外壳。
金色纹路在瞳孔深处一闪而现。
“真相之眼”开启。
画面骤然切入：昏暗走廊，墙壁渗水，头顶是裸露的管道。
两名守卫推着担架床前行，步伐沉重。
床单一角掀开，露出半截瘦弱的手腕——皮肤苍白，内侧烙着一朵莲花，花瓣五片，编号“戊三”。
耳边响起低语，含混不清，却带着诡异的韵律，像是某种古老经文的变调诵念。
回溯结束。
宋昭猛然睁眼，冷汗滑落额角。
头痛如锤击般袭来，但他没去揉太阳穴。
真正让他僵住的是——那诵经声并未随回溯结束而消失。
它还在。
极细微，如蛛丝缠绕耳膜，断断续续，却持续震动。
他突然意识到：这不是单纯的场景回放残留。
这是“情绪锚定”的进化。
从前，他只能通过物证看到过去二十秒的画面；现在，某些极端情境下的强烈情绪，竟能跨越物品传导，形成持续性的精神印记。
这枚打火机曾被多人触摸，仪式中的恐惧、服从、狂热……层层叠加，最终凝成一条无形的线，直指冷库深处。
宋昭缓缓站起身，望向眼前这座荒废多年的冷冻厂